Vuelo de Paloma

Lo esencial

una casa amable

un abrazo amistoso   

                 pocas preguntas.

Una copa de algo

 un buen vino

después vasos vacios   que se llenan

en brindis    interminables.    

De postre       helado

cáscara de nuez en el piso

limón y americana     infaltables

champagne y whisky

Una mesa casi completa

Un celular decidido a no comunicarse

sistema colapsado.

Mi pedido a una estrella. Cosas comunes.

Arden los muñecos.

Las luces de las bengalas      y sus caras

¡Cuidado con los fuegos artificiales!

Sí,       se los dije

como  cada fin de año.

Sé que es un símbolo

aunque lo sepa    duele.

Sé que me piensan

los invoco desde en el alma

Respiro profundo

no lloro      ya no.

Cronometro los relojes

Me  saluda el celular

festejo.

Cada día en la piel.
De esto se trata, de mirar y sonreír.
Salio una rosa. Un pimpollo.
A veces cantar a viva vos, ignorar las caras molestas. Sin nombre.
Otras murmurar bajito. Canciones tristes.
Días opacos y grises.
O  con sol potente     implacable.
Desear la lluvia que limpia.
Se trata de resignar, apostar, perder y volverlo a intentar.
Mil veces.
Saber perder con los brazos en alto. Sin decir nada. O gritando fuerte.
Poder ganar sin sentirte tan grande.
Ni tan chiquito.
Sentirse  vivo.

No queda otra. El día lo pide.

"Día de la Madre"

A lo largo de la vida uno escucha un millón de frases.

Todas parecen hechas para el aviso,

para que la publicidad sea mas emotiva

buscar la lágrima,

el golpe bajo.

Y no se que decir  sin caer en eso.
Hablar de tu madre o hablar de tu maternidad

se hace complejo sin decir cosas que suenen cursis.
Entonces me rindo.

Y digo que:
Hoy me hicieron un desayuno con jugo de naranja exprimida,
tostadas con mermelada,
muchos caramelos que no comí,
un té que no tomé,
unas cartitas que me hicieron emocionar.
Tres besos diferentes,
tres amores al pie de la cama
un  par de zapatos azules
para la cartera azul de Caro.

Y dos teorías.
Tomás, amores y música, mezclados.No cree en los curas ni en nada
14 años. Está bien. Es su momento.
Luisina entre tantas teorías de crudo realismo
cree que la tierra es hueca
y que la Nasa miente. Todo esto sugerido de la boca de un remisero.
A los que cada mediodía los llena de sus teorías imperfectas
pero certeras, mientras Tomás, ubicado, la codea en busca de silencio.
El debate de la tierra hueca o la tierra con núcleo duró hasta las once.
Omar me trajo mates y me miró sonriente.
Yo dije y pensé, gracias.

Y también me fui mucho más atrás cuando era yo la que hacía un desayuno
y la casa se llenaba de olor a tostada quemada
Diego me pedía que le dicte sus cartita a mamá
y que cambie algunas palabras.
Gabriel le daba un dibujo de auto Fórmula Uno
sin pintar. No estaba hecho para la ocasión
Mamá en la cama nos esperaba
leía  las cartas y se emocionaba. Papá también
Las cartas siguen en un cajón del ropero.
Son bastante parecidas entre sí.
Se ve que no encontré tantos sinónimos
Nada ha cambiado.
¡¡¡Feliz día a todas las madres!!!
Me incluyo.

A mis hijos por hacerme madre y a mi vieja por todo. A Omar por acompañarme siempre.

Un lunar un ombligo

No se como explicarles que su mano me atraviesa el alma

me acaricia profundamente

y no siempre me cura

porque eso   es imposible
pero es un alivio

Y que todo empezó en su ombligo

unido al mío.
Fue en primavera

A veces tiembla el piso aunque nada se mueva
y ese dia tembló

Llegaste en una sobremesa
decidida y apurada,
como ahora.

Un vaso de agua    once burbujas

el hueco en la almohada relleno de sueños

alguna pesadilla y mis besos expertos

aprendidos en tu cara

desafiando a ese lunar nacido en medio de tu panza.
Hoy mio.

Tu vocecita ronca de tango,

del puerto al mar,

tu verdades impiadosas

tus dedos finos y chuecos

una herencia.

Tus grandiosos defectos.

Mi infinito,  la explicación exacta

el perfecto sentido  de principio a fin. 
Hoy once velas multicolores.

Se esta borrando tu cara de luna   ¿sabés?

Mientras le sonreis al espejo

y vos ves tus piernas flacas

yo ya las empiezo a extrañar...

Te amoooooo.






Feliz cumple Lula!!!!

Bruce & Escarlata

Voy a jugar a ser famosa...

y les cuento de este nuevo proyecto, como si no lo supieran. Me hago publicidad, en este mi espacio, que tampoco conocen, porque ya lo sabemos no soy famosa.

Tengo que hacer esto porque no estuve en Tinelli, ya que ni bailo, ni tengo formas exuberantes, ni me pelee, con Ricardo Fort. No porque yo sea ubicada, sino porque no me conoce. A parte yo a las once ya estoy durmiendo. Empieza muy tarde. Quien te dice y lo logremos...

Pauli, la mentora, la mas loca, con cara de seria. A las patadas o a los abrazos. Depende.

Caro, amiga del alma. Dulce, escribe con el corazón. Un corazón lindo. Las imagenes mas bellas son de ella.

Y yo,  jeje, lo saben. Yo, soy yo. Ni mas ni menos

Vamos a salir cada 28 dias. Somos tres mujeres.

Este primero es LA SOBREMESA...

Un flor amarilla

        La tarta de cebolla y queso es su especialidad. No me importa que se haya encontrado con el mejor chef italiano que vive en el salvador, ni que cocine en el restaurante mas paquete. Sé, que aunque escriba de cocina no dejará de comer esa tarta de manaza y queso,  espolvoreada con azúcar. Aunque no se anime a servírsela  a Roberto. A mi, amiga, me encanta. Me recuerda al Dorado, al depto  de 53 y a la equina de 13 y treintipico.  Donde los muy materialistas,  construyeron un edificio. Yo miro para arriba y me acuerdo de todo, incluso aquel cumpleaños donde siendo cinco personas,  nos morimos de la risa.

      Y lo bueno es que el tiempo no pudo borrar un sólo rasgo, un sólo gesto de tus dedos,. ni  tu andar atropellado, ni tu risa contagiosa.  Ni la distancia. A lo lejos le pongo el sonido a tus palabras y me sigo riendo a carcajadas en cada charla virtual. Y te leo y te veo. Te conozco cada vez.  Lo admito, te querría más cerca, pero no queda otra, así es la vida. Frase de vieja si las hay. Te la digo hoy,  cuando tengo hasta un grano pretencioso. También que te extraño. No se si bien, mal o acostumbrada.  Igual cada vez que las pienso me hacen sonreir.

       Y como siempre que llegan desde su caribe, me lleno de recuerdos, de frases compartidas, de soñar juntas desde lugares tan diferentes. Entonces yo viajo con en tu locura y me subo a cruceros a los que nunca me animé y después la vida o yo, sellaron los destinos.

        Te escucho criticarme por no hacerte mate ( nunca fui ni seré una gran anfitriona), por no traerte juguito y me seguís irritando (con todo el cariño que se puede) cuando salimos de compras. En un frasquito guardo ciertos recuerdos que me garantizan sonrisas. Uno de los que mas disfruto es el que  me recuerda  ese primer encuentro en el aula de la facultad que selló nuestra amistad. Aclaro para el resto. Todo fue común, un aula enorme, miles de alumnos. Encontre una silla, verde, toda escrita. El destino la puso a mi lado. EL resto una pelicula comica. Yo le hablé. Siempre hablo. Y ella es buena, porque me contestó. Digo buena porque si una persona te sigue hablando después que le decís a una completa desconocida que tiene el bozo colorado. Es una señal. De sordera, obvio. Porque nadie, ni siquiera yo, es capaz de entablar un conversión preguntando si se depilo el bozo. Me toqué encima del labio superior para preguntarle si  cursaba con el de bigote. Me dijo, avergonzada que se acaba depilar y le quedo el bigote colorado. Y lo superamos.  

         Y acá estamos...

         Me sigo prometiendo ese vieje con las ganas de siempre. Se los debo y me los debo.

         Y  tu visita, para que veas mi casa, mi vida, mis canarios y mis plantas. Por suerte llegás en primavera, no soy buena en el jardín, pero lo intento. Lucho con las hormigas y me van ganando. Son como las manchas,  invencibles, ya lo hemos hablado. Tampoco creerás que crié canarios pero así es. Soy la de antes. También para que veas a los chicos. Luisina esta enorme y Tomás casi alto como vos.
         Lo que no guardo es el pantalón amarillo. No sé si te acordás, habrá sido en septiembre del 95. Mi primer pantalón amarillo, (el único, nunca estuvo de moda) lo compré con ustedes y lo amé. Lo usé poco menos de dos meses. Quedé embarazada, llegaba Tomás. Entre llantos, en un momento, putee por eso.¿Para qué me había comprado el pantalón? Tenía 22 años.Tenia miedo.

         El día de su nacimiento vos estabas en Cedelú. Mi cumpleaños, y me llegó la felicitación más loca y más hermosa. Bien de vos...

        "Felicitaciones ya podés usar el pantalón amarillo" 

       

Un nuevo sábado.

Otro sábado a la noche, muy diferente...
aunque se empiezan a parecer,
los cumpleaños ocupan otra franja horaria,
el tiempo pasa volando.

Luisina duerme. En su pieza.
Se le ven los alambrecitos del aparato. Habla dormida
Sonrío y la tapo. La destapo, hace calor.
Omar tose. Le cierro la puerta.
Tomás de fiesta, hasta la una
espero despierta su regreso.
Lo trae un amigo.
Se está haciendo grande,
me cuenta lo que puede.
Me estoy haciendo grande

aunque viva jugando con la idea de que aún no sé qué quiero.

Llueve. Ojalá llegué rápido.
Estoy cansada.
Me iría a dormir.
Luisnina duerne. Creo que Omar también.
Ya no tose.

Sigo esperando a Tomás...voy a leer un rato.
Se ecucha el sonido de llaves.
Pongo la pava en el fuego
entra, me sonrie,
agarra el mate.

Pasaje abierto

Sueños o pesadillas,
fugases como burbujas de jabón.
Mil historias. Aunque no las veamos de cerca
tienen nombre propio.
 La naturaleza hace su apuesta. El crupier dice no va más
Jaque mate al Rey.

Argentina. Buenos Aires. Chile.
Una señora atudida.  Una casa por vender. Sueño truncado.
Alina, pies argentinos, sangre chilena. O al revés.
Distancia.
El tiempo implacable. La muerte.Una promesa. Restos
Ojos en llanto, mirada perdida,  una historia sin contar.
Un terremoto.La naturaleza indiferente.
Trunca. Un pasaje sin fecha, un cementerio vacio.
El reencuentro postergado. Un adiós silencioso.
Un símbolo truncado.
Una historia sin historia      un olvido sin olvido.
Otra marca

Y otra vez
una  mina en San José, oscura
infierno
cansancio, sed y miedo
afuera el sol
treinta y tres
la edad de Cristo,
33
mineros atrapados,
ilusion, sueños compartidos
rescate
aire por sonda
esperanza
y esas ganas de lavarse los dientes
refugiados de la muerte
en la entrañas de la montaña

el hombre omnipotente
escondidos,
ojos vendados
esquivan la luz,
retornan.
Regreso. Otra marca.

Latidos

Aun si no lo logro

oiré tus latidos
aunque no respire
entre todos los llantos
responderé al tuyo
Siempre
Aun si el alma duele
entre la luz brillante
otros latidos
cuchillos afilados
me quedare a oscuras
emboscada
y te veré
Aunque me mientan
aun que te perdone
caerán las hojas
todos los otoños
Cada primavera
de mi cuerpo
con la piel resquebrajada
con un fruto
pediré tenerte
siempre

Nuevamente el vientre
será latidos
promesa
daré sonrisas
y tragare espinas
Aún que no lo logre

Flequillo de Autor

        Resulta que ahora todo es de autor, y sí mi flequillo también... lo hice yo. Todos se dieron cuenta.
 Eso no seria problema si yo fuese peluquera. O habilidosa. Pero nada. No soy una fanática de lo físico, se sabe. Tampoco una ridícula desprejuiciada
     Cargo con mi fama, con la de los años de facultad de periodismo. No me pesa. Botitas de gamuza y  enterito de jean. Ropa grande y cero pintura. El pelo me crecía a lo Morticia. Me crece, hasta que me lo corto y vuelve a crecer. Espero y nuevamente lo mismo. Seis meses después me lo vuelvo a cortar derecho.  Cero aventura. Eterno comentario : " te quedaría lindo tal corte", intuyo que quieren que le ponga onda. Nunca lo hice. Soy un embole.
Tengo una mala experiencia.  Una vez a los catorce me corte a lo Gaby Sabatini (rebajado) recuerdan ¿flequillito y desmechado?  la mejor alegría que le di a mi vieja en corte de pelo. La única. Cuando salí de la peluquería, iba caminando por calle ocho y me miraba en las vidrieras, me gustaba por lo loco pero me quería matar. Era Gaby, en todo sentido.  A mi mama al día de hoy le sigue gustando. Lo recuerda con alegría. Tengo la foto de los quince que la desmiente a los gritos. Pero es mi madre y me quiere.

       Ya estoy grande, superé ese corte de pelo. Pasaron muchos años y ya no soy la casi adolescente rea que andaba por la vida y no le importaba nada. Mi mama sufrió un poco con mi falta de arreglo. ¡Cómo no!    
        Soy  la única hija mujer de la familia, y ella lo primero que hace al levantarse  es lavarse los dientes y pintarse los labios. Siempre está impecable, la ropa perfecta. Elegante y combinada. Y hermosa. No porque sea mi mamá, pero es hermosa. Y vengo yo. Sin pintura, sin peinarme, de pelo lacio y llovidito. No, no  es justo.
       Hace pocos  años mejoré, todos lo dicen. Yo me doy cuenta, pero también extraño un poco a la otra, a la que no le calentaba nada. ¡vos cambiaste muchísimo para bien!  me dicen. Me da risa.

¡Cómo me verían! No así, seguro...

      Trabajo en una oficina, dicen que eso me ayudó, cuando mis cuñadas hablan de mi. Mis amigas también lo dicen. Mis hermanos también. Tuve cartera a los 23 años. Billetera a los 31. La plata la llevaba en el bolsillo. No me sentía diferente. A medida que empecé a trabajar empecé a vestirme mejor. Me di cuenta que había diferencia entre una cartera de 50 pesos y una de 300.  Me sigo pintando poco.
       Cuando lo hago se sorprenden todos y me preguntan si tengo algún evento. Yo digo que no me pinto para que no se acostumbren. No, no me pinto porque me da fiaca. Cuando me pongo anteojos negros creo que los demás piensan que me hago la grande. Ni lo digan sé que soy grande. Es sólo una sensación que me describe.

        El sábado pasado salimos todos a ver un espectáculo. Mi hermano actuaba. Producción de la familia entera. Todas fueron a la peluquería. menos yo. Obvio. Me lavé y me sequé el pelo. Una de mis cuñadas fue a cortarse el pelo y hacerse claritos quedó divina. La otra va cada 15 dias. Las dos están siempre impecables. Yo tengo un flequillo que me corte hace más tres meses que me supera (ampliamente) los ojos. Me prometo la peluquería. No me cumplo.
El contraste del sábado pasado fue tremendo. Me sentí dejada. No  por ellos, obvio, dejada en mi aspecto.

Tomé un par de copas de vino para festejar el éxito de mi hermano.  Noche inolvidble.Volvimos de capital, llegué a casa y le di un tijeretazo al flequillo. Así con actitud. Con confianza. Me pareció que eso mejor era que nada. Me equivoqué. Fue mucho peor.
Me lo corté mal. Es mejor ser descuidada que demente. Y torpe. Cortito y desparejo. Imposible de disimular. Sábado a las tres de la mañana ¿por qué? que pedazo de tarada...si el pelo es sagrado, siempre lo escuché y  era virgen de mi. No lo hice a los 10 años, y todos los chicos lo hacen...¿por qué a los 37? Tremenda mogólica. Salí entre risueña y avergonzada, puse la luz tenue y le mostré ami amor mi obra. Primero abrio los ojos grandes. Muy grandes. Despues me dijo que me hacía mas chica . Prendió la luz. Me dijo que no estaba tan mal (es el hombre que me ama). Yo sabia que sí.

Nos fuimos a dormir. Cuando me levanté me había olvidado de lo que había hecho, Fui tranquila al baño y cuando me vi recordé todo. No era un flequillo era una visera. No había forma de bajarlo, ni de nada.

El domingo comida familiar. Toda la familia y mi flequillo. Me  enorgullezco de mi entereza. Má sí. dos pelos mas dos pelos menos. Lo moje un poco y me fui.

Llegué y nadie dijo nada. Yo me olvidé, mientras pasaba la hora se secaba el pelo y ese indomable flequillo empezó a pavonear se para poner en evidencia mi desacato.

Enfrascada en la conversión no lo noté. Nadie dijo nada, pensé, que no estaría entonces tan mal. Me levanté al baño y me vi en el espejo.
Nadie podía ignorarlo.

Volví intranquila y los increpé.¿Nadie notó mi flequillo? Las respuestas no se hicieron esperar: Si...¿que te hiciste?, ¿No tenés plata para la peluquería?, Pero... ¿ayer no lo tenias así? Esa solo fueron algunas de las contestaciones.

Ahhh...todos lo habían notado, y yo tranquila con mi flequillo loco.

Me compré una hebillita. Nadie comprende mi nuevo estilo. Ni siquiera yo. ¿¿¿Por qué puta se me dio por cortarme el pelo????.

Domingo, lunes, martes máximo miercoles voy a la peluquería, a él si se le va ocurrir algo. Por las dudas nunca más pregunto que piensan de mi nuevo corte.

Ando con un estilo extraño, tengo una hebilla casi en la frente. En el trabajo me miran pero no se animan a decirme nada. Lo explique someramente. Ni loca les digo la verdad.... tengo mi orgullo
Me piden por favor que me saque la horquilla.
Antes muerta.

20 de Julio del 2010. Si, un poco cursi

En realidad no es un día como cualquiera, dicen que el hombre piso la luna

es un día  raro, que se transformó con los años...

El hombre solo la pisó, amigos no hizo, a lo sumo plantó la banderita y ahi quedó
Nada cambió.
Mas bien, la que cambié con los años fui yo o mi vida,
ignorando lo de la luna y demás yerbas

antes era el día perfecto, joda total...

después por un tiempo se complicó por los chicos chicos,

después por los chicos a secas,

más tarde responsabilidades y trabajo
y ahora para qué enumerar...la vida, alocada y vertiginosa, un tren del que no nos podemos bajar

Por eso ahora, que conozco de limitaciones, quiero que todos sepan que el día del amigo sí es importante...
más alla de la luna

Por eso...

empiezo muchos dias antes (6 seis) porque últimamente no tengo tiempo para organizar nada...

los dias se me van pasando y sé, que cuando lo vuelva a mirar, se pasaron unos cuantos más Por las dudas arranco hoy.

También porque tengo muchos amigos y soy una agradecida por eso.

No tengo un millón de amigos, no soy Roberto Carlos, pero si los suficientes como para que el día se complique, para no saber como organizarme en este transcendente (¿si?) día del amigo.

Día del amigo

No se si se cuadra la enumeración porque son muchos y de todo tipo. Sujeto a diferentes momentos, a diferentes necesidades. Amigos de las buenas, amigos de las malas, amigos de una cerveza, amigos del alma, amigos del momento, amigos no tan amigos... todos ocupan un espacio, todos estan en cada vida. Y hoy tengo ganas de decirles gracias, de hacer memoria y recordarlos, a todos.
A riesgo de olvidarme algunos y hacer enemigos (también vienen bien)...sepan entenderlo, en mi corazón están todos.No hay jerarquias ni orden de importancia. Como en la vida estan todos mezclados y cada cual con lo propio.

Tengo viejos, muy viejos amigos de la infancia que los reencontré con los años, de los que guardo tiernos recuerdos y tengo pensando cuando tenga un poco mas de tiempo libre, alimentarla como se debe...

Es loco, algunos los reencontré por desgracias, porque la vida siguió su curso y el destino  se encargó bravamente de que nos volvamos a ver. Nosotros o nuestras vidas hicieron que no lo logremos, los veo dos o tres veces al año. Como mucho. Ángeles, Ayelen. Con otros, ni nos vemos, tenemos hermosas conversaciones que nos llenan el alma de alivio. De ganas de desquitarnos , amigos de barrio, gente que fue amiga, . Algunos, porque logramos reflotar la amistad con el tiempo. Y con otros ahi estamos...en homenaje les sigo diciendo amigos.

Aquellos que me acompañaron en la infancia, los primeros años de escuela, y siguieron cada uno por sus lados y hoy (gracias al facebook) se nos dio por ver si lo que encontrábamos estaba bueno y sí, estuvo bueno, aún a pesar de los años los sigo recordando con cariño, los chicos de la primaria, todos y cada uno, en especial Mariana Ocampo (así nombre y apellido como en el jardín) mi gran  amiga de la adolescencia cuando la amistad ocupa esos lugares tremendos.

Gente que reencontré al menos de vista Flor, Noe, Laura 

De la facu,y cada una de esas relaciones que se llevaron un poquito de mí y me dejaron tanto en el alma. Ana Celi, Gaby, Pauli, Flo, Pato, Juan

Gente amiga de alma, porque volamos juntas cuando estabamos cerca y porque hoy, aunque nos separe kilómetros y aviones de distancia. intentamos llenar los vacios con palabras y locos encuentros, visitas en taxi, desayunos improvisados y charlas repletas de sueños.  Ni les digo lo que soñamos. A veces para los cuarenta nos encontramos en el Caribe...¿Quien te dice?  Rulo, Dani

La gente  de ahora,  con la que compartí momentos especiales que me llevaron incluso a subir un escenario y bailar...Dani, Lau, Sole, Silvia, Vale, Ale y el grupo del gimnasio. Todas. Brillando chicas

 ...recién pude continuar, sigo hoy, tres (3 tres) días antes, no prometo terminar les dije que la vida se me complica a veces y  no puedo seguir.Por suerte en el medio vi a algunas amigas, les mande mensaje a otras...

Tengo un grupo nuevo,  lindo donde me siento crecerr y aún no son  tan amigos,  pero son algo más, aunque no sé qué,  pero vale...Graciela, Gra, Ale. No lo van a leer pero me interesa escribirlo. Gente linda.

Tengo amigos nuevos, nuevos porque se hicieron amigos transformándose en su origen, compañeros de trabajo, que a fuerza de compartir la vida (9 horas che!) se hicieron amigos de verdad: Vero, Silvita fundamentalmente por los años, por el generoso gesto de siempre, bancarme no es joda, lo sé. Fer, un grande,categoria de fierro, Andre, y toda su garra y su locura

Vale,   Carmen, cada vez mas cerca Ale,Juan, Feli, compartiendo el dia a dia. Casi Familia. No me quiero olvidar de nadie.  Pato y Carola, mamás y amigas.
Amigos que pasaron por mi vida y ocuparon su espacio y que cuando los recuerdo sonrío Lu , Vane, Viqui.

Algunos amigos de mis amigos, que sí, permitanme llamarles hoy amigos, por caracter transitivo vio? Paula, Jor,  Estela, la Rusa.
Hay gente que quiero a  los que también  queda decirles feliz día. Hay amigos que solo los "veo" por Internet... huy lo que habré puteado por eso y hoy lo agradezco tanto...

Amigos que son sangre, y no porque la sangre te haga amigo. Que me conocen de memoria y se preocupan por acercarse a cada cambio. porque me ven crecer y hacerme otra. Se alegran conmigo Lau ahi a la cabeza, con cada desacople que la vida nos trae, pero prestas a acomodarla de nuevo. A cachetazo limpio si es necesario. Eri, Vivi, amigas queridas, Compañera de trabajo, de baile, pariente y amiga uyyyyy Nancy como no mencionar a mis hermanos Diego, Gabriel y Vivi

Terminando a solo un (1 uno) día  Mi amiga del alma Caro, compañera de ruta,  ahora también socia y conjuntamente alguna vieja conocida recién descubierta Pauli, con la que disfruto del limbo. Del mio y del de ella. Porque también le cabe este feliz día. 

Para todos y  espero no olvidarme de nadie pero aún así están, porque es muy difícil que si alguien se siente amigo, no sea  recíproco...
A Omar también mi amigo. Mas allá del amor,  un dulce oído. A Ricardo y Gaby, que aparecieron de su mano.¿Puedo a mis padres y a mis hijos?  Por lo cercano y el constante apoyo. Gloria...amiga y niñera

Espero ver pasar los años, y aunque en la Luna no haya nadie, que algún día me encuentre con tanta gente que quiero, caminando un par de cuadras del "brazete", a una plaza a mirar pasar la gente, o a tomar unos ricos mates, y charlar y reírnos y contarnos esas cosas que los años confunden pero que el cariño aclara.

Por eso es importante este día, para decirle a tanta gente que la quiero, gracias por estar y que la vida sea bondadosa con nosotros y nos encuentre en cualquier plaza brazo con brazo con mas tiempo para disfrutar y menos complicaciones que sortear. A todos...
¡ Feliz día Amigos!

Menudencias

No sé por qué últimamente me ronda el tema de la convivencia...

Hace aproximadamente  quince años que soy "la señora de la casa" por decirlo de alguna manera.

Últimamente estoy poco. Extraño poder asomarme y ver el verde a través de la ventana. Me encantan las mañanas lentas, perezosas sin nada  urgente para hacer, con mates que arrancan ricos y espumosos y terminan fríos y lavados.

Me gusta la compañía, los amigos, las reuniones y la vida en pareja. Acostarse abrazados después de una cena compartida. Llevo muy bien la convivencia o eso creo.

Puede ser que a los demás les cueste convivir conmigo. No por nada en particular.

Soy una persona simple, fácil en el trato, bien predispuesta, en fin...

Soy desprolija, limpita pero desprolija; desordenada, pero memoriosa.

Impuntual. Acelerada y ansiosa. Pequeños defectos que no hacen al punto.

Soy madre.

Antes de irme de casa, sólo comía lo que estaba destinado a mi persona, casi bordado con mi nombre. Lo mío era mío. Desde que tuve a mi primer hijo aprendí a compartir, a comer sobras, que se entienda, sus sobras. Creo que como todas las madres, también empecé a privilegiar la comida de ellos y terminar un plato cuando algo no les gusta. También a elegir un menú sencillo en un restaurante cuando los chicos tienen que comer.  Entre mis virtudes está también la renuncia, la adaptación ¿queda claro no? Es una concepción que se abre junto con todo lo sagrado que tiene la maternidad.

Aprendí que vivir en familia implica comunidad, ceder la individualidad en aras del grupo

En mi casa de origen siempre hubo una cuestión un poco comunitaria con algunos temas.

Las toallas por ejemplo.

Estas eran usadas por la familia sin distinción. No éramos exquisitos, la usábamos, al que le tocaba le tocaba. Ni la verde ni la rosa, La que sea. Se usaba  y se secaba una vez al sol. Luego volvían al baño. Preparadas para usarse una segunda vez. Entre nosotros, a veces llegaba una tercera.

Me encantaba sacar una nueva del ropero. Pero sabía que primero había que usar esas.

Nada raro, como con el mate, todos chupamos la misma bombilla. No se por qué con las toallas tanto individualismo.

Sé compartir... si no hay un exceso, acepto usar la toalla que antes usó otro, pero me envenena, sí, logra sacarme de quicio que todos usen toallas limpias menos yo.

En esta nueva etapa de mi vida armé un mueble moderno y divino en el baño, marrón, para acomodar algunas toallas limpias y perfumadas. Mullidas, esponjosas y tentadoras.  Están ahí para facilitarles la vida a todos, para que nadie grite: "maaaaaaa una toalla". Nadie nunca más va a pasar frío en mi baño,  porque están ahí a su lado diciendo tómame estoy limpia...

Pero quizá la comparación les va a resultar chocante, excesiva, siento  que es como la libertad y el libertinaje. Para explicarlo más claro "el derecho de uno empieza donde termina el derecho de los demás," en fin la idea es que ninguno se controla, nadie.

Las toallas son sacadas sin pudor del estante,  una tras o otra salen del toallero, que impávido ve que nadie tiene límites. Sin miramientos las sacan, las usan, son pisoteadas en el piso, y luego despreocupadamente las meten en el cesto de la ropa sucia. Sin culpa.

Tato de no enojarme, de no sentirme mal, me digo a mí misma, no es personal, no es contra mí,  pero no lo logro. Me indigno. Y ahí me surgen ideas tales como: También soy  la que aprovecha el último chorrito de shampo o desenredante mezclándolo con agua para no llenar la bañadera con frascos casi vacíos. Ellos díscolos, abren otro, ni se les ocurre usar el jabón cuando se achica, ni enroscar el dentífrico cuando queda todo al fondo, nooo, en fin, para que dar más detalles.

Soy yo la única que ahorro toallas en el afán de enseñar con el ejemplo. Imposible. Lo aguanté durante meses y no hubo caso. Tomé una medida drástica, rígida. Es así, son hijos del rigor.

Me llevaron y ahí está, ahora, el estante sin toallas, vacío, como un símbolo de la falta de solidaridad y de comunitarismo que rige en  mi hogar.

No claudico.

Fin... ya vendrá la revancha

¿Qué país no?
Nos duele hasta los huesos, no entendemos nada. El país celeste y blanco.
Ahora  somos pueblo. Hoy lleno de silencio.
Me ensancho de pensarlo, este himno me emociona, me asocia.
Es irracional lo sé.No busco explicaciones.
El fútbol nos toca las fibras más sencibles del alma,
y a mucha honra.
Maradona, para quién lo quiere  y para quién no, se tranforma en el vehículo del dolor y la alegría.
Derrama nuestras lágrimas y las hace circular. Y se desvanece en un abrazo de dolor.
Le pone el cuerpo a la tristeza, y somos patria.
Cómo hacer para decilrle al corazón que es un partido de fútbol. Nuestra cultura bajo sus pies. Como antes.

El sueño terminó, nadie confunde la realidad con el juego. Las pasiones no se explican.
Son grandes los que traspasan el miedo, los que le ponen la cara a la derrota cuando esta,  les corre por la sangre.
Los que se animan a llorar en serio.
Que se levantan una y otra vez. Como grandes.
Y vuelven a empezar....

Una cena romántica

Soy una convencida que vivir en pareja es la mejor manera de vivir esta hermosa y compleja vida que se nos ha dado la oportunidad de disfrutar. Tuve y tengo la suerte de transitar mi camino al lado de personas geniales con las que  fui muy feliz hasta que dejé de estarlo. No siempre es tan sencilla, tiene sus bemoles, por algo existen las diferencias,  distanciamientos,  separaciones y en los casos más extremos los asesinatos en forma violenta. Sólo en casos muy, muy extremos.

Como bien lo dicen las frases echas: las penas se dividen y las alegrías se multiplican de a dos...a veces. Sólo en muy pocos momentos las parejas estorban.

También sucede que esos momentos, únicos y especiales, programados con anticipación,  y  pensados como una velada perfecta... terminan mal. O quizá me pasa sólo a mí.

Como dije, estoy en pareja, segunda convivencia, proyectando nuevamente, feliz de compartir todo, ocasionalmente sin niños, no es un detalle menor mencionar que tengo dos hijos con mi anterior matrimonio. Dos soles, hermosos, adorables con los que conformamos una gran familia,  mi sueño. No por eso dejan de ser niños. Un adolescente, la otra casi. Insisto: un sueño. Por supuesto ¿quién no tiene alguna vez una pesadilla?

Esta vez nada tienen que ver. Aprovechando un fin de semana solos,  programamos la cena romántica. Con tiempo reservamos la mesa para dos. Velas, sahumerio, dos copas de exquisito vino, música de fondo,. La comida: un manjar. Reserva a nombre mio 22 hs., el resto sólo imagínenlo.

Salimos a hacer unas compras, nos sobraba tiempo, pasamos por la casa de unos amigos, charla va charla viene, me colgué.¡Con una pavada! Suelo ser dispersa, lo reconozco, un pequeño defecto en mi personalidad que a él, a mi amor, no lo hace muy feliz...

Sí, se me hizo un poco tarde lo noté cuando le vi la cara  un poco rígida... ¡Vamos, vamos! Levantamos campamento en medio de un gran seriedad y subimos al auto. El clima ya, un poco denso. No era lo mismo. No importa- minimicé su humor-todo iba a salir como estaba planeado... seguí con la charla amena, le pasé mi mano, intenté entrelazarla con la de él. No se prendió. No importa. Hice de cuenta que no había pasado nada. Que no decaiga.

Llegamos al restaurante. y por un minutito, fatal ( mi culpa, se sabe) perdimos la mesa, pasamos a  lista de espera, todos acababan de comenzar a comer, teníamos una hora de demora  mínimo. Yo a esta altura le esquivaba la mirada. Los ojos de mi amor, los suponía chispeantes.

Pasaron quince minutos de tenso silencio cuando una moza, más bien una enviada del señor, nos hizo pasar.

Ya no se podía enmendar. Si hay algo que detesto profundamente de la convivencia son todas las convenciones que tenés que respetar. Daba para irse. Ya la velada era un fracaso. De vivir separados cada cual a su casa y mañana nos reímos de los contratiempos. No. La cena se transformó en una cagada, pero ahí te tenés que quedar, silenciosamente, ante la mirada del resto. Resignados.

Cuánto mas durara esto, peor iba a ser el estallido. Me volví un poco hombre con el tiempo, creo que los problemas pasan cuando no los hablás, él no. Sabía que cualquier cosa iba a ser el detonante...hasta una mirada.

-No nos peleemos hoy -fue mi tímido intento. Intentaba pasar el trago amargo antes de comenzar con el pedido de la comida. El plato era abundante y había que compartir.

-Me haces calentar- determinó. No quedaban dudas, nada por hacer. Vuelta a mirar adelante y un mutismo incómodo. Alguna mirada de pena de otro cliente, mientras le cuchicheaba (lo sé) a su amorosa y puntual mujer: "esta pareja no dura" Allá ellos.

Pidió el vino sin  consultar. No importa, yo también quería vino. Lo dejo en tus manos amor, pensé y me reí sola de la situación.

Miramos la carta, me pedí un Lomo Agridulce y él un Salmón Rosado.  La moza sonriendo no sirvió el vino .Moría de sed pero no sabia si quería brindar. No quería. Ya no había salmón, el último salmón, afrodisíaco y rosado, se lo estaba comiendo el señor sentado en frente, contento obvio con una rubia divina. Nosotros seguíamos mudos. Tomé vino. Apoyé torpe la copa, casi vuelco. Me miró. Yo nada..

Llamó a la moza ¿ El Lomo a la Riojana qué tiene?
-Soy nueva, te averiguo que tiene.  Je je. Nos pasaban todas.
-Un lomo, con arvejas, morron, papas y huevo.
-Dale, traeme eso.

Trajeron la comida, obvio el plato no le gustó ¡esta pelotuda me trajo carne con huevos fritos! miraba mi plato divino y la carne con papafritas de él. No le mencioné que la moza se lo habia descripto. Era mi momento de levantar el muerto, prefiero cualquier cosa menos compartir la comida. Tengo que amar mucho a alguien para hacerlo. O tener que enmendar una cagada muy grande, la verdad es que no había sido para tanto.  Pero me sentía expuesta ante la mirada de unos cuantos tórtolos que se sonreían, y el más obceno entrecruzó el brazo con su chica y bebió una copa de champagne. Esa fue la gota que derramó el vaso.  Nosotros seguiamos sin hablarnos. Tomé una medida drástica, levanté su plato con actitud y le serví la mitad del mío. Muda, como una ofrenda. La aceptó. La comió con ganas y de a poco se le fue la rigidez de la cara. Igual no me hablaba.
-Está buenisimo- se le destrabó la lengua y de a poco empezó a encontrar atenuantes para mi no tan grave comportamiento.El sabia lo que había significado para mí. La pipa de la paz.
Era mi momento, lo sabía, le tomé la mano, no protestó. La tormenta había pasado. Es al pedo, era amor. Comimos el postre en paz, nos fuimos a casa. Insisto, me encanta la vida en pareja. Más allá de algunos pequeños detalles, la prefiero. Aunque me quede con hambre.
La velada terminó perfecta. No esperen que les cuente mas nada.

Dia gris

El día terminado...
en el pasillo me saqué el sombrero negro,
antiguo y comido por la polilla
lo colgué en el perchero,
un perchero de madera oscura y torneada
sacudí el piloto mojado, gris, lo dejé lento
apoyé el  paraguas empapado, abierto
 por último dejé el bastón.
¡Que tormenta! Y me hicieron salir de gusto. Nada para hacer hoy.
Alguien estará contento.
Por suerte no cayeron piedras, aunque no me rozan.
"Morir no me voy a morir" pensé con ironía.
Cuando abrí la puerta de la sala no me esperaba nadie...
era de preveer
me fui hasta el cuarto
antes dejé los zapatos en el baño
las medias húmedas
si, lo mejor un baño caliente
La ocho y media.
Tanto andar y era una equivocacion,
en la pieza prendí la tele para escuchar algún sonido
abri la canilla de la ducha
el ruido se  acopló con la lluvia...
la soledad de la muerte.
Hasta mañana nada por hacer.

¡Es un partido de fútbol!

Es polémico, pero la época del mundial me despierta una alegría casi irresponsable y siento que todo es mas lindo, la semana mas corta y que ahora espero un jueves (cosa que nunca) con alegría y también por que negarlo, aparecen  ciertos rencores, algunos arbitrarios....

No sé si es legítimo, qué sé yo... a veces tengo sensaciones encontradas, entiendo que hay muchas personas para los que un partido de fútbol es simplemente un partido de fútbol...

Y no por eso vamos a negar que cuando  Argentina  juega en un mundial, el país  se para para verlo, el mío se detiene seguro, y no siento que esté mal...
¿Cuál es el problema entonces?

Primer punto, las empresas privadas tienen esas cosas lindas que a uno tanto le gustan como querer abrir las puertas de su empresa a todos los que quieran  realizar "eso" que están postergando para cuando el 98 por ciento de las personas (¡qué idiotas!) está queriendo ver él partido de fútbol. Por supuesto, muchos me van a saltar con los tapones de punta (estamos en pleno partido) diciendo que con gente así el país no crece y todas esas pelotudeces que pretenden hacerte sentir un energúmeno inmaduro que no distingue entre el crecimiento económico del país y un partido de fútbol...a los que le digo simplemente: ¡dejenme de romper las pelotas! Creo que cualquiera frente a un partido de Argentina tiene el legítimo derecho de querer verlo (es un debate innecesario donde los sentimientos no se pueden racionalizar)  y es odioso que llegue un fulano para preguntar una idiotez y que se pretenda que uno no se enoje.  Yo sospecho de esa gente. Ojo no quiere decir que no existan personas a las que no les interesa ver el partido. Eso me parece bien. Raro, pero real. Ahora venir a interrumpir a los pobres mortales,  que teniendo que trabajar, inventan un poquito de mística en cualquier oficinita para gritar por su país, me parece insoportable. Que venga un guacho a demostrarte con su indiferencia que el partido que  tanto disfrutás es una "superficialidad",  eso sí me parece una hijaputez...
En estos años, no sin esfuerzo, he aprendido el arte de la paciencia. Soporto todo, soporto al que pregunta desde el valor de un monoambiente hasta un caserón de un barrio privado. Me jode, que quede claro, pero me lo banco. Me banco al que me traslada su problema porque "con alguien se la tiene que agarrar", lo escucho, a veces lo comprendo y todo. Atiendo respetuosamente al que entra al negocio cuando llueve torrencialmente y mientras cualquiera daría lo que no tiene por quedarse en su cama, se sacude la ropa diciendo: que día para quedarse en la casa guardado. Sonrisa y que necesita señor. Soporto (ya con una mayor cuota de voluntad) al que pregunta por qué no trabajamos los sábados a la tarde o el domingo a la mañana porque él no tiene otro momento, ignorando que nosotros ¡qué desfachatados! también queremos vivir. Pero al que entra en medio del partido a molestar con sus boludeces, no,  definitivamente no y lo peor es que cuando  ya está la pelota en juego sonríe estúpidamente y dice: ¡Vamos Argentina eh! Ah, no, eso no, complicidad conmigo no, me estás rompiendo las pelotas, hacete cargo. Sí, vamos Argentina, cara de culo, el partido ya empezó, cero sonrisa, lease: ANDATE.

Ese es el primer reclamo hacia quienes no disfrutan del fútbol.

Están luego los que lo disfrutan 

Para finalizar este comentario  están, como dije, éstos otros, los que sí disfrutan del fútbol, diría más que nadie o como nadie, más aún las dos cosas juntas. Estos  son una especie de fiscales, quienes  certifican la capacidad de disfrute del resto, determinado en claras categorías. Primer regla, inamovible, los hombres disfrutan más que las mujeres. Descontado, es sabido que para ellos, cualquier hombre, sin discusión, siente más que una mujer. Luego entre los hombres se abre un amplio abanico. Debajo del escalafón, último grupo, cerca del mono (¡qué paradójico no!) los hombres que no entienden de fútbol, esos que son mirados con reprobación cuando comentan algo inapropiado, como minimo franca indiferencia; vienen luego  los que no lo juegan, para decirlo en su idioma los que nunca "tocaron" una pelota,  no saben lo que es el sudor del juego y finalmente los que no van a la cancha, obviamente descalificados por "poca sangre". Cuanto más se acerque al último escalafón,  menores serán sus acreditaciones para determinar el grado de placer o sufrimiento ante un partido de la celeste y blanca.

Bien debajo de la lista, detrás y por lejos del último hombre, estamos las mujeres, que como se sabe, frecuentemente no jugamos al fútbol,  a veces cuando tenemos nuestros hijos ( ¡qué poca pasión!) dejamos de ir a la cancha,  otras, no entienden ciertas reglas del juego y lo peor e imperdonable, lo digo casi con vergüenza, es cuando  miran que determinado jugador está realmente muy bueno y lo comentan, eso es censurado con saña, es  descalificado a niveles inimaginables.

Estos elegidos,  consideran que hay una cuestión de sexo, de  género que los hace poseedores de algo genéticamente concedido como un don divino, dueños de una capacidad mayor de disfrute, científicamente relacionado con ciertos conocimientos históricos de otros mundiales, por ejemplo  los resultados del último mundial, en que equipo de Europa juega cada  uno o la precisa exactitud para definir la ley del orsay,  cosa que yo conozco perfectamente pero que no me aporta en nada en mi capacidad para emocionarme con el partido.

A todos los que miden nuestra capacidad para disfrutar del partido también les digo sencillamente: dejense de romper las pelotas.

Ahora hecho el descargo, los jugadores ocupan sus lugares, el referí toca el silbato, el Diego de saco y corbata,  hermoso siiiiiiii, Verón, Messi, Mascherano, Tevez.... arrancó el partidoooooo:

¡¡¡¡¡¡VAMOS, VAMOS ARGENTINAAAA!!!!

Esa voz

Ojalá fuera una silueta seductora que se viera a los lejos en un escenario...ojalá supiera envolverlos con esa calidez, la que nos lleva a transportarnos, a sentirnos en otro mundo, a un lugar invisible a los ojos, rincones a los que sólo llegamos con la piel,  saboreando el encuentro,  sintiendo el roce delicado, sensual de los sonidos.... ojalá pudiera ser quien puede en algún momento elevarlos con mi voz.

Malas noticias. Esa no soy yo. Como mucho les regalo mi esfuerzo, el  intento de despejar ciertos pudores y mostrarles un poco de mi alma. A veces se esconde o apenas se asoma...

Las palabras tienen vida, eligen el momento, se deciden, en la  cabeza se  mezclan sensaciones
a través de mi mano se hacen frases...
me preguntaba por qué no aparecía
probablemente me reservaba para esto, para contarles una historia
breve e intensa, que parece comenzar donde termina
o que enlaza todo los tiempos
que reúne todas las metáforas,  las más básicas, terrenales, las que no te elevan
las de cualquiera, las mas tiernas
también las de los viejos tiempos
esta  empieza en un cuarto, parecido a otros más lejanos, casi una pieza
llena de acordes y sonidos
de temas olvidados y recordados en su voz,
y en la mía,
y en la de todos, los que están y  los que no
y en sus manos, ágiles, rítmicas
dibujando con su guitarra un nuevo cuerpo
retomando viejas notas...
apareció tal vez cuando no debía, pero porque que tenia que aparecer
seguro fue esa mirada almendrada, fresca y directa
a los ojos y a la boca
ahí se quedó y yo también...
me encadené a su alma, a su cuerpo
a lo blanco y a lo negro,
a su luz y  su sombra
a lo que flota en el aire, denso, con aroma a madera
que quedó prendido en mi cuerpo
sonando y sonando en la piel, enamorándome de los tiempos,
de los suyos, de los mios
cada día lo renuevo, lo descubro y me encadeno.
A veces no lo encuentro ni lo siento
entonces aparece,
la figura que enamora, que trasmite resonando
haciendo cantar al alma,
abrazado a su guitarra, a su historia,  a su pasado
mil temores, y esas ansias indomables
engrandeciendo, seduciendo con su alma
con su gesto y con su voz.

Plataforma Vibratoria

Soy una mujer moderna,  o al menos lo intento.
Moderna y fiaca, de las que averigua mucho (sentada en la compu) y hace muy poco. Moderna y descreída, pagaría por confiar en que una crema va a solucionar mis problemas magicamente. Moderna y pedante, porque para muchos soy ególatra, porque no considero necesario hacerme tantas cosas, quizás en mi imaginario no tengo tantos problemas.
Se ve que no soy taaan moderna.
Las mujeres somos blanco fácil, de gusto negarlo,y nos pasamos la vida tratando de ser lo que tendríamos que ser, desde que decidimos ser mujeres independiente, a la par de los hombres no hemos tenido mas que contratiempos. Somos mujeres pensantes, o eso debemos ser, profesionales, trabajadoras, empleadas eficientes, madres decidas, hijas abnegadas, divorciadas con carácter, pero con equilibrio, conductoras impecables, debemos disfrutar de la familia, tener la casa impecables, ser geishas de nuestros maridos, fieles esposas y señora de nuestras casas....ah en medio de todo felices!!!

Y tenemos que hacer tantas cosas para poder estar bellas, para ser como las chicas que bailan en Tinelli, tener un buen culo, no de madre, como yo, bailar con gracia, cantar como una gata y estar siempre divinas, por supuesto todo sin un puto minuto para hacer....NADA.
Para eso veo pasar miles de cremas hidratantes, restauradoras, reafirmantes, rejuvenecedoras , antiage, contra las estrías, para prevenir las estrías, contra la celulitis, para evitar la celulitis, para sacar la celulitis, crema para depilación, autobronceante, blanqueadora bla,bla,bla....
Seria bueno creer que algo de todo eso diera resultado...me olvidaba de  decir que también soy sumamente escéptica.

Moderna y  cagona, si para estar más bella tengo que pasar por un quirófano, así quedaré, por ejemplo no me hago las tetas ni en pedo y no porque no lo necesite. Ojo, se que sería mucho mejor si tuviera. Desde chica soy la referencia de mis hermanos para contarme el tamaño de las tetas de sus noviecitas
-¿Tiene buenas tetas? mi pregunta  a lo hombre
-Poco
-¿Como yo?
-Noooo, un poco más.
PATETICO. Digamos que fui un referente negativo y acá estoy. Así y todo me quedo con lo que tengo.
¿Que entendemos por mujer moderna?
La mujer hoy esta super exigida, sobre todo por la mujer. El hombre con panza es sexi, la mujer una gorda de mierda, el hombre que no se afeita está cansado de todos lo dias tener que hacer esa tarea, la mujer peluda es el eslabón perdido entre el mono y el hombre.
Vengo atrás de la modernidad desde siempre,  fui poco al gimnasio, no me hice electrodos, ni pillíng, ni masajes reductores, ni depilación definitiva, ni nada.
Pero en estas últimas semanas ocurrió algo nuevo, raro, loco e innovador...en mi trabajo, moderno si los hay, donde las primeras marcas hacen la diferencia, nos compraron una plataforma vibratotia. probablemente nos vio hechas mierda, o quería que no perdamos tiempo en el gimnasio, sea como sea, en la planta alta de la oficina, se pavonea un maquina infernal que va a ser de nuestros cuerpos un monumento infernal o al menos frenará la decadencia.
Y no, no es un vibrador, es la supremacía del gimnasio, es la reducción de tiempo por excelencia, es lo maaas.
Primero lo miré con suspicacia, sentía que estaba traicionando mis principios, veía a las chicas subirse y decía no. Yo no. Una estúpida moral inconducente.. Y las veía vibrar y vibrar. Mi incredulidad natural me decía que no, pero pensaba ¿y si esta mierda da resultado?
No, no soy moderna, pero no hagamos de esto un tema, se los digo,  desde hace quince días..., que se yo, no se como decirlo, no soy otra, ni empecé a tener un fisicazo, si pasan dos meses me van a reconocer, seguiré teniendo mi falta de tetas y mi culo de madre, pero es un paso, la verdad es que este año me propongo cambiar, quiero dejar de ser la larva que no hace nada, cero gimnasio, cero vida natural, cero crema, nooooooooo, este año,  voy a inmovar y yo, mujer moderna rompí con todo y me subí a la plataforma vibratoria.

¡Viva la patria! ¡Viva!

Primer punto importante a dejar asentado: amo a esta imperfecta Argentina con  la que sufro en cada traspié.

Soy patriota, quiero aclararlo para no dejar confusiones. Pasando por este crucial e existencial dato, no menor, quiza me acompañen a explayarme en lo que me irrita.
Me empalaga tanta escarapela, tanto político emocionado llenandose la boca con la PATRIA, así con mayúsculas, hablando entre sus enormes miserias, y ahi sí me paro, de  Moreno, Saavedra, Belgrano y San Martin. Quién sabe que pensarían estos próceres de estos gobernantes que los convocan en este BICENTENARIO, por distintos motivos y casi en parelelo con el Mundial.
Lleno de propagandas apelando al sentimiento albiceleste de Coca Cola, Swit  Medical, Mac Donal y otras empresas multinacionales.
Y de este lado nos veo a nosotros, simples ciudadanos,  a punto de festejar este 25 de mayo con renovadas esperanzas de libertad, independencia, salud, educación, armonía,  y trabajo. Deseando  un gobierno comprometido en algo que vaya mas allá de sus cuatro u ocho años, en que tengan que hacer un millón de negociados para desplumar aún más a "su querida patria".  Cuando hablo de gobierno hablo de todos los que ocupan un cargo politico por el que juraron defender los intereses del país. Hablo de los que lo hacen y de los que miran para otro lado.
Vemos inauguraciones de teatros en medio de conflictos mezquinos. Presentaciones que se llenan de  tantos diminutos personajes que están y estarán por un largo tiempo dividiendo, destruyendo esperanzas y sueños, mientras tanto un obelisco imponente, emocionante, teñido de blanco y celeste.
Eso sí, escarapelas por doquier, de todos los tipos y formas.
¿Cuando dejó de ser la patria el lugar común? ¿por qué ya no surgen próceres?, ¿qué pasó? ¿Hay culpables? ¿Cuándo  las Malvinas comenzaron a ser una frase hecha? Me molesta el enunciado. Quién se preocupa de verdad por el territorio en este momento. La frontera de Misiones con Brasil o el sur de nuestro país con Chile tienen mayor frecuencia de radio extranjera que propia.¿De qué se trata el amor al territorio, a los pueblos originarios, cuál es el respeto por la cultura indígena? Me molesta que se use a la patria como algo lindo para decir.
Y acá ando tratando de explicar y explicarme por qué en medio de tanto "sentimiento nacional",  de celeste escarapela y banderas argentinas nos compramos LCD  a cincuenta cuotas. Y me pregunto por qué a mi me resuena tanto todo el show y  el despliegue en la nueve de julio.
Festejo con mi país, mi argentina, mi tierra.  La de mis padres y mis hijos,  y  la de sus futuros hijos y por toda su gente, aunque no lleve escarapela, al menos no la que se ve, por los maestros que cuentan infinitamente la historia, por las enfermeras mal pagas, por los choferes de colectivo cansados y jaqueados por la delincuencia,  por los soldados de Malvinas, pero repudio la imagen de los chiquitos con guardapolvos blanco (inocentes ellos) caminando con las netbook en alto,  mezclando la patria con campañas políticas, festejo con los que van a ver el desfile, con los que no van, con  los que les molesta y con los que ni siquieran saben del festejo.
Y fundamentalmente, me pregunto qué sienten cuando piensan en su patria, qué los enorgullece, qué les duele, qué los emociona. Qué piensan de su pasado, de su presente y de su porvenir, quiero un festejo de los pueblos no de los políticos de turno, buscando su pequeño momento de gloria, de poder y de beneficio personal.
Y sueltan palomas blancas, y esas escarapelas se vacían de sentido
Y entonces lo veo a Diego, si a Diego de hace 10  años, y ese sentimiento chiquito y enorme de argentino  y esa camiseta blancaceleste, que la llevo en la piel más que a la escarapela. Que en realidad no es mas que otro símbolo patrio,  y ya no me cuestiono ni cuestiono cómo y cuándo yo siento a mi argentina.
No, no salten a explicarme del negocio, ni de las contradicciones,  desde el corazón creo, que la nacionalidad se dispara en lo simple, en lo que nos identifica, en la capacidad de sentirnos parte, y yo en este momento frente a  las miserias a las que me condena día a día quienes nos  gobiernan, a  unos díal del mundial (sí, futbol) recordando a todos quienes entregaron su vida por nuestro pais, en homenaje a ellos,  frente a una camiseta blanca y celeste,  yo me siento con ella  en el pecho.

Domingo a la parrilla

No creo que alguien que haya pasado por mi casa en una reunión familiar, no se quede con la idea de que estamos todos locos. Ojo, locos bien. Tal vez hasta piense que la situación está armada para agasajar a la visita. O al menos para divertirlos. Y no. La verdad es que las discusiones ridículas entre mis viejos son permanentes, que mi mamá diga estás desabrigado y mi viejo airado le responda que no esta disfrazado es moneda corriente. Todos hablamos fuerte, todos hablamos arriba del otro para hacernos escuchar y para el resto (yerno y nueras) se transforma en una lucha por la supervivencia del más apto, hay que llevar la sangre del núcleo,  para hacerse escuchar. Sino queda la adaptación al medio o el silencio.

Dicen que todos somos graciosos,  yo doy fe por el resto, decirlo de mí sería falta de modestia. Desde algún lugar propio y diferenciado, tenemos humor. Mi mamá un humor áspero, con sus apreciaciones arbitrarias, y cierto despotismo. Diego, el menor, con su locura, sus conclusiones terminantes y su carcajada contagiosa. Gabriel, histriónico, contador de vivencias en forma de cuento y esa forma de ridiculizarse que genera risa, que ahora no contento con contarlo, los escribe (¡quién lo para!) y mi papá, para mí por encima de todos,  con el solo hecho de hablar, buscándolo o no, genera sonrisas, todo en él me causa gracia.  Hablar de mí sería de una pedantería que raya en lo obsceno. Pero me reconozco en el humor y en la capacidad del disfrute.

Somos apasionados para conversar, con muchos temas en los que estamos de acuerdo, pero diferenciandonos con fervor desde el  mínimo detalle. Un pequeña diferencia nos hace llegar al debate trascendental.

A veces la vida se complica y la cosa no está para risa, pero la grieta está ahí, permanente a flor de piel para filtrar una sonora carcajada. Ante un vislumbre de optimismo salimos con los tapones de punta a ponerle la risa al día, el debate apasionado,  con charlas a los gritos, posicionamientos desmedidos y de fondo el ruido de los chicos. Seis retoños desde dos años a los catorce.

El domingo pasado fue un domingo como tantos, partido de Fútbol, final de estudiantes, todo de culo para el Pincha, un punto abajo y partido en paralelo. Ganar sí o sí y que Argentinos pierda. Se veía complicado. Todos  fanáticos de Estudiantes de la Plata, menos mi vieja, obviamente para el detalle de color. Fanática del Lobo, enferma de Gimnasia, y a punto de  jugar nuevamente la promoción para zafar del descenso. Segundo año consecutivo. El folclore del fútbol cotidiano con ciertos ribetes propios de la familia, mi vieja siempre siente que la cargamos con gimnasia, aún si no hablamos del tema, ve  cruce de miradas, sonrisas burlonas y otras suspicacias que no siempre reflejan la realidad. Yo puse mi granito de arena ( en positivo) permitiendo que mi hijo se haga tripero, del lobo a muerte. Enamorado de la hinchada y virgen de cargadas, feliz de encontrar su identidad tripera. Como pincha que soy, creo que no es poco.

Comida de domingo, pollos a la parrilla hechas por Pototo, mi viejo, y la convicción de que le salen bien a pesar de si mismo, “aplauso para el asador” gritan los nietos que tienen destinados tres patas por cada uno, va a faltar “nene”, sentenció mamá ( apodo de su juventud), que siempre tiene un dato en contra para escupirle el asado. Su humor, obvio.

Mesa larga familiar en el quincho, un pollo riquísimo, y tema planteado: los sueños. A pedido mío mamá contó un sueño loco que me había divertido telefónicamente

Estaba en una cola dejando unas planillas para IOMA (ella odontóloga) y se preguntaba a sí misma que hacía en esa cola, cuestionando su estado pasivo (jubilada hacía unos cuantos años) y con las planillas impresentables con manchones de aceite, avergonzada de presentarlas en ese estado y a sabiendas de que ella ya no trabajaba, consciente, dentro del sueño de lo extraño de la situación, y los típicos encuentros alocados que nos hicieron sonreír a todos. Como siempre dispersa y olvidadiza, la ayudamos a completar frases que se le pasan, nombres que tiene en la punta de la lengua, y que con escasos datos nos pide que reconozcamos. Del tipo de: ese actor tan lindo que trabajo en la pelicula que nos gustó ¿Te acordás? ¿cual ma? Ese, joven, simpático. Imposible. Ahí entró en escena papá, cual niño que quiere mostrar la mejor historia y arrancó con su sueño de la noche anterior.

Yo era soldado, arrancó, terminaba la guerra de Malvinas, estábamos en retirada. Estaba con varios compañeros y al lado mío estaba  Dorichelli. (Doricheli un señor que hoy tendría 80, un señor ingeniero de corta estatura)

Sueño prometedor, nuestras carcajadas no se hicieron esperar.

-¿Vos que edad tenias en el sueño? quise saber

-Esta, respondió mi viejo con seguridad. nos estábamos preparando para el discurso de despedida, me acerqué a un armario donde guardábamos nuestras pertenencias y cuando me avivo, Dorichelli tenía en su bolso todas mis cosas. Lo miré caliente como un chivo, con bronca le dije : me afanaste mis cosas.

-¡Dejate de joder Tocho! Ponete en fila, que ya vienen para acá. (desvío del astuto Dorichelli)

En definitiva, continuó mi viejo, mientras lo miraba con bronca nos armamos en fila, todos de frente ya que se preparaba el acto de culminación, derrotados con gloria, nos volvíamos.

Las risas nuestras lo agrandaron a mi viejo, se sintió joven y liviano por una rato, su figura se hizo enorme y para un papá de setenta y dos años  esa mirada es halagadora. Sentirse, de nuevo, el superhéroe de los cuentos.

Envalentonado con las risas continúa: mientras esperábamos se hace un murmullo y luego un silencio total. Aparece Cristina (no una amiga ¡la presidenta! ahí en el sueño de mi viejo) toda vestida de negro, me parece verla, diciendo que quería hacer una mención especial para la mejor tropa

- ¿La tuya? preguntó Gabriel llorando de risa.

-¡No! Será tan hija de puta,  arrancó a decir que la mejor tropa había sido la otra, señalaba al otro costado y ahí Dorichelli se calentó y la interrumpió.

-¿Como nos dice algo así? Todos somos soldados que nos arriesgamos por nuestro país... y  en medio de todos me corro de la fila, distinguiéndome del resto,y lo interrumpí indignado, caliente

-Sos una hija de puta, yegua...yo, yo le hablaba así a ella-mi viejo se avergonzaba de si mismo en el sueño-Pará, pará, me decían y escucho que dicen: "este pelotudo se suicidó, lo van a echar a la mierda, esos comentarios los escuchaba entre los "jóvenes" conscriptos que habían ido a defender la patria. Ahí me desperté,  finalizó entre carcajadas mi padre, el soldado de la tercera edad.

La verdad es que el cuento nos hizo morir de risa como hacía rato no me reía en casa, donde últimamente las noticias no vienen siendo las mejores. Unas risas en medio de algunos problemas.

Salimos del quincho con una sonrisa en los labios.

Empezaba el fútbol, fin de campeonato de fútbol, los chicos y algunos grandes con la play, la mujeres lavamos los platos. Cábalas, partidos en paralelo y tres televisores encendidos. La tarde siguió con mate y galletitas. Otro domingo. El  pincha perdió. Estudiantes subcampeón.